Llueve...

Llueve, de una nube,

sabias y densas gotas,

gotas de agua, que caen,

golpe a golpe, al suelo sediento.

Llueve y mientras llueve

nacemos y morimos, en sueños,

contamos con ello

velando la espera del agua.

Y entre tantas notas

que regalan golpes contra el suelo

solo las hojas de otoño se quejan

y solo por eso, cantan.

Es el Otoño,

El que trae sus danzas y sus cantos,

luego después, el invierno

vendrá solo con sus silencios...

...y con sus fríos hielos.