jueves, 30 de octubre de 2008

El patio de mi carcel

Sobre un oscuro sentimiento
una extraña sinfonía
disfruta de mi agonía
y me deja casi perdido.

No hay latidos ni sonido
solo el silencio me condena
pensar que aquí yace la pena
hace que busque sentido
y lo encuentre por las esquinas.

Por las esquinas de este silencio
huecos que se rompen suavemente
y abren una puerta de salida
a ese lugar sin desconcierto,
donde expulsar las heridas
es devanar un buen momento.

miércoles, 29 de octubre de 2008

No soy mas...

Yo no s0y un poeta
soy como la fruta que se exprime,
duro un tiempo bella
y muero al perder lo que contengo.

Ahora aprecio lo que observo
lo macero entre ideas que conservo
lo suelo y lo hilo con destreza
para sacar el grito que contengo.

Soy mas un muro para pintar
que un lienzo para un artista
soy un desgarro del corazon
una astilla que se cae suelta.

Soy un anonimo que cuenta
un tornillo enrredado en su tuerca
soy igual que todos los iguales
una piedra entre la arena.

No soy mas ...que eso.

lunes, 27 de octubre de 2008

Algunos .... voluntaros caridad.

Puede ser que a veces la voz sea la que calle
y su sonido caiga prisionero
del mal argumento que traslada.

Puede que no duela el palo y sea el acto
el que duela como odio incontrolado
sin ser fractura, por locura de amor.

Puede que un disparo a veces salve la vida
aunque acierte de pleno sobre una presa descuidada
que encuentra su fin, al final de su llegada.

Puede que no mate quien quiera sino quien pueda
con dedos preparados y ojos que apuntan certeros
buscando el fin con el fin de todo...

Puede que la sinrazon sea el sentido
y obligue al sentido a ser el camino de la razón
y a la razón a hacer de padre de todo.

Puede que la paz utilize armas de fuego
y reparta entre los mas, algo de menos
acabando con sus balas sembrando el campo...

viernes, 24 de octubre de 2008

Y es este el momento de morir...

Y los dias pasan, sin escape
como la tormenta cuando llega
dejando en su transcurso
las huellas del viento y del agua.

Es el tiempo el que no olvida
que tras su paso, firme y callado
cobra obligado, el tributo
de experiencias vividas.

Este angustioso momento
de traspaso constante de minutos
marca el ritmo del corazon incierto
con viejos gestos, no propios.

El que genera arrugas
tanto en el corazon infante
como en la frente tersa
robando la vida aparecida.

Momento corto, insaciable,
rápido y de dulce sigilo
arma que quita los sueños
y desnuda la piel sentida.

De manera que acaba soleando
esos impetus que pierden armonia
condenando al obstracismo lisonjero
el caballo de batalla de uno mismo.

Morir es lo que viene tras su paso
ya no vale lo aprendido en la vida
solo queda preparar para el encuentro
lo que puedas rescatar, para llevarte.