No soy mas...

Yo no s0y un poeta
soy como la fruta que se exprime,
duro un tiempo bella
y muero al perder lo que contengo.

Ahora aprecio lo que observo
lo macero entre ideas que conservo
lo suelo y lo hilo con destreza
para sacar el grito que contengo.

Soy mas un muro para pintar
que un lienzo para un artista
soy un desgarro del corazon
una astilla que se cae suelta.

Soy un anonimo que cuenta
un tornillo enrredado en su tuerca
soy igual que todos los iguales
una piedra entre la arena.

No soy mas ...que eso.

Algunos .... voluntaros caridad.

Puede ser que a veces la voz sea la que calle
y su sonido caiga prisionero
del mal argumento que traslada.

Puede que no duela el palo y sea el acto
el que duela como odio incontrolado
sin ser fractura, por locura de amor.

Puede que un disparo a veces salve la vida
aunque acierte de pleno sobre una presa descuidada
que encuentra su fin, al final de su llegada.

Puede que no mate quien quiera sino quien pueda
con dedos preparados y ojos que apuntan certeros
buscando el fin con el fin de todo...

Puede que la sinrazon sea el sentido
y obligue al sentido a ser el camino de la razón
y a la razón a hacer de padre de todo.

Puede que la paz utilize armas de fuego
y reparta entre los mas, algo de menos
acabando con sus balas sembrando el campo...

Y es este el momento de morir...

Y los dias pasan, sin escape
como la tormenta cuando llega
dejando en su transcurso
las huellas del viento y del agua.

Es el tiempo el que no olvida
que tras su paso, firme y callado
cobra obligado, el tributo
de experiencias vividas.

Este angustioso momento
de traspaso constante de minutos
marca el ritmo del corazon incierto
con viejos gestos, no propios.

El que genera arrugas
tanto en el corazon infante
como en la frente tersa
robando la vida aparecida.

Momento corto, insaciable,
rápido y de dulce sigilo
arma que quita los sueños
y desnuda la piel sentida.

De manera que acaba soleando
esos impetus que pierden armonia
condenando al obstracismo lisonjero
el caballo de batalla de uno mismo.

Morir es lo que viene tras su paso
ya no vale lo aprendido en la vida
solo queda preparar para el encuentro
lo que puedas rescatar, para llevarte.

Churre

Como la arena en calma
así sera mi recuerdo
momentos guardados
pequeños y juntos
nada se escapa si se reúne.

Como la arena quieta
así es nuestra pena
porque te has ido
dejando nuestro corazón
como una duna levantada...

Como la arena inmensa
así está nuestro recuerdo,
tus sonrisas, y tus gestos,
tus momentos indudables,
tus pisadas y tus besos.

Como la arena lejana
te digo adiós amigo mio
confiando que estés donde estés
descanses al lado del amor
y nos vigiles en silencio...

EL DEDO

Estoy aprendiendo a señalar con el dedo
sobre la arena del parque

entre niños y madres

dejando atrás los miedos y las vergüenzas

sobre el aroma de las flores
entre montañas y pinares

ya comulgo con todos los desconsuelos

sobre el valor de las cosas
entre palabras de aliento

contra todos aquellos, que mataron.

Ya no soy un cobarde entre asustados

miro por las calles,
de paseo

no me limito a mirar desde ventanas

canto en las esquinas
mil canciones

a esas acciones que cortaron el silencio

viudo de paz
ya no respeto

a esos matones que disparan por la espalda.

Ahora, por ti, querido desconsuelo

cambié mis pistolas
por pan

no encuentro maneras de sacar la bala

solo una mirada,
nada mas

y no veo un fin sin lucha, veo el dedo

indice de indicar
lo bueno

esa es mi arma, palabra quebrada.

Palabra, de la forma que sea

intenso universo
extenso universo,

es despedir los miedos conservados,

con mi pistola de agua
con mi chorro de alegria

aprendiendo a juzgar con el mazo libertario

mi mano blanca
blanca paloma...

y no descarto en condenar su altanería
y no descarto la vida
y no descarto, nada.