Por un camino de aire
Vuelan dos golondrinas
una es dueña del vuelo
y de su compañera.
Vuela la primera
con don de dueño
y la segunda enamorada
va respirando su estela.
Al separarse ambas
la primera fija, sigue ciega
no sabe que la segunda
no quisiera nunca perderla.
Por el camino del aire
vuelan las golondrinas
algunas dueñas del viento
otras, compañeras.
Estoy casi ciega
Y la luz que recojo diariamente
no me compensa
Ya soy vieja para las vanidades
de los tiempos de Otoño,
Invierno, Verano y Primavera.
No me maltratan las costumbres
ni los niños malos me destierran.
Ya no puede el malo agonismo
ensuciar con negro mi blanca piedra
Canto a la luz con la brisa
notas, canciones de sirenas
el color de mi explanada
es una canción completa.
Partitura de estribillos constantes,
una vuelta, otra vuelta.
Y esta música me hace ver
luz de compañía entre las nieblas.
Tengo a Isabelita a la Izquierda,
mi pequeña hada negra
la que canta con los pájaros
un soneto a la inocencia.
De frente, en Piu mosso, la Iglesia,
solemne, me abraza entera,
y recoge entre vanidades
a los que pasean por ella
haciendo que las farolas
hagan compases de escenas
soñando protagonistas
entre tiempos y entre esperas
que no son silencios marcados
que son constantes morfemas.
Esferas de notas naturales,
negras, blancas y semicorcheas.
Notas que desfilan con la luz
de un belleza que se balancea
como los niños trotones
y sus pinturas de cera.
Así soy y aunque ciega, veo,
luces que son Dios, alma, vida y realidades
Música para un lugar
nudo de todos los andares.
Luna yo te quiero
pero es que me duele
el saber que mueres
Yo te agradezco, te beso
te acaricio, toda tú
con mi pensarte
En el centro de tu luz
estelas de besos de amor
y sueños ilusionantes
Mi luna, mi compañera
en un saco de lunas
solo tú serías importante.
Rara es la vez que pienso
Que un minuto mal contado
Son sesenta segundos mal vividos
Que un día de asueto
Trae como contenido
Trágicas horas desechadas
Que una semana de depresión
Guarda consigo el pensamiento
De siete días de suicidio
Y por ende que un mes malo
Encaverna sobre la muerte
A cuatro semanas hermanas.
Pero sí entiendo, que en un año
meses, semanas, días o minutos
mala vida, momentos para desechar,
suicidios o muerte, conviven constantemente.
Seca, limpia
Seco el tiempo
Seca la lluvia que cae
Seco dolor por muertos...
Ya pasaron y como
Los años prudenciales
Dictadores y perseguidos
Andan alegremente por encima
De secos agujeros de guerra
Seca, limpia, la vida
Seco el templo
Del honor al perfecto
Seco por muertos
Ya pasaron y como
Las batallas valerosas
Dictadores y perseguidos
Tratan de vivir sin olvidar
el odio que no esta seco.
Sea seca y limpia la vida
Seco el olvido
Seca la pala que desentierra los sueños
Dictadores y perseguidos
Que se queden muertos...
ya solo la caña tira
el mundo se encuentra en su sitio
obligando al destino
a ser anzuelo y cebo.
Ya no puede el misionero
andar por tierras extrañas
ni el pájaro volar
ni el animal ser animal
ni la aguja coser
ni la tela ser cosida
ni el ímpetu terminar
lo que su fiereza le obliga
sin deja escondida el alma
en el desván de las mentiras.
No dudo que no exista la vida
ni el beso sincero dado
ni la paz en la memoria
ni los tiempos regalados
ni la pareja perfecta, a tu lado.
