Para que todo tenga que acabar
Todo, ha de comenzar de nuevo
¿ha de ser la gallina, antes que el huevo?.
A lo mejor, volverse cabeza abajo
seria acertadamente perfecto.
Forzando a los pulmones a respirar
profusamente hacia dentro.
Igual hay que ver crecer a esas flores
que fundan los colores trémulos...
con petalos caidos y otoñados,
tesoro del desden del pintor muerto.
O caminos de paseantes, o veredas,
o atajos repartidos de secretos,
Un lugar, una salida, al final de lo concreto,
Un camino o dos, para andar cierto.
¿Donde se indica el norte de donde?,
¿donde buscar lo que encontrar no quiero?,
si desamparo el deseo de encontrarlo
buscar sin buscar, hace posible el encuentro.